Я ненавижу книги Рэя Брэдбери. Все до единой. Скопом.
Такую же ненависть, как Брэдбери, у меня вызывает только Клайв Льюис. Причём ровно за то же самое.
Я не стал бы уничтожать эти книги. Я бы заставил изучать их в курсе мировой культуры. С пояснением: вот до чего способен докатиться разум, ищущий универсальной этики или простых отношений, не желающий признавать сложности Вселенной и больше всего на свете со слепым упрямством страшащийся утратить собственное существование! Это предупреждение нам, предупреждение на века: не поворачивайтесь спиной к знанию, цивилизации, прогрессу, не ищите простой жизни, простых ответов и простых истин — иначе кончите вот так. Страшно. Как в средние века. Как во тьме невежества. Как может кончиться пастораль в разрушенном грязном коровнике.
Но вот что интересно: я не могу припомнить с ходу ни одного американского фантаста, чьи книги были бы достойны хотя бы такой же по накалу ненависти, не говоря уж о других эмоциях. Разве что Говард, которого я почти люблю... но совсем всё-таки не та величина.
Правда, здесь, возможно, дело ещё и в том, что книги Брэдбери с рабским подобострастием издавались в СССР, особенно во времена, когда вдруг внезапно заговорили о "поисках духовности". Но за это я ненавижу уже совершенно других людей.
А Брэдбери теперь даже жалко: всю жизнь не того боялся.
P.S. "Вино из одуванчиков" то ли не читал, то ли не помню. И не буду читать.
